Quem sou eu em você?

Está calor. Tão quente que as bochechas coram. Mas é setembro, ainda não faz quarenta graus.

Acenderam uma luz no meu rosto? Holofotes me iluminam?

Não. É você olhando pra mim. Tentando me radiografar.

O sangue bombeado nessa tensão rega todos os capilares do meu rosto.

Tento compreender sua motivação. Por que você me fita assim? Ora como uma ave de rapina cercando a presa. Ora como uma mãe que olha o filho estudar seu reflexo no espelho pela primeira vez.

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Você não tira o foco. Não perde de vista a imagem materializada na retina. E nessas suas indiscrições, pensamentos em cenas de ficção instantânea passam acelerados na minha cabeça.

Um trailer de questionamentos. Um teaser de dúvidas.

O que você tenta apreender nessas invasões do meu eu?

Não me assusta na sua contemplação a exposição causada pelo pouso urgente do seu olhar sobre mim. Nem a ameaça sofrida por essas pupilas inquisitórias.

É a imagem que seus olhos, cérebro e coração decompõem de mim que me aflige.

O que eles esboçam? Como me criam por você?

Rebato seu olhar, mas dessa vez para tentar me ver. Ver-me em você.

Quem sou eu nos seus olhos?

Pela recorrência do ato, preciso acreditar que você me acha bonita.

Ou, pelo menos, que se entretém com o movimento assíduo dos músculos do meu rosto.

Gosta dos cabelos que despencam pelas minhas costas. Ou se emaranham cobrindo meus olhos.

Deve se divertir com meu nervosismo mal disfarçado. Com os movimentos desajeitados das minhas mãos. Ou com as maluquices que falo.

Talvez eu pudesse ser mais alta, é verdade, mas não ficaria alta demais no salto alto?

Tem algo na minha mente que te agrada, mas não consigo precisar ao certo o que é.

Você aperta os olhos para me ler quando estou página em branco. Se esforça para me deixar vazia quando nada tenho. Me levar quando nem cheguei.

Quando beija meu pescoço, tenta roubar meu perfume.

Você me perturba. Me faz ficar intrigada. Neurótica. Desconfiada. Desconcertada.

Mas não me deixe em paz.

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