Retratos I

Não sei se Stella tinha mais cabelo ou maldade. Sua crina amendoada tapava a metade das costas ossudas e o fel que escorria dos pensamentos para as palavras saía com sabor ácido de provocação. Tentava radiografar meus sentimentos; o futuro que via em mim lhe dava cóleras. Aqueles olhos eram de cobra prestes a dar o bote. Eu era bezerro saltitante, e me esquivava, sortuda, das suas investidas. Numa agressividade cordial, me arremessava pedras em formato de palavras; eu ignorava o incômodo e trincava os dentes para continuar sorrindo – aquele branco lhe tirava a paz. Ela gostava de possuir verdades, verdades que lhe faltavam na fala. O timbre da sua voz me enjoava tanto quanto o perfume que usava. A doçura parecia querer mascarar o cheiro de pecado impregnado em sua pele tostada de sol: a cruz negra acomodada entre as clavículas reforçava minhas suspeitas. Apesar das pernas finas e ombros curvados, ela não se permitia demonstrar fragilidade: dava golpes esparsos e logo escondia as mãos para curar as feridas. Percorria meu corpo com dedos imaginários querendo descobrir onde eu sentia dor. No rosto de anjo, eu enxergava chifrinhos e tridente. Tinha riso fácil como os caprichos que reivindicava, incansável. Geocentrista de si, estava certa de que o sol voltava-se para ela; um pensamento que escondia dentro do sutiã frouxo. Não consegui, no entanto, me aborrecer com Stella. Sua tentativa de saquear alegrias dos outros era disfarce para conformar suas tristezas tão profundas. Não queria sofrer sozinha. Se rodeava de gente porque seu maior medo era morrer só.

green-mamba

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